Минутка стихотворной ностальгии

Муза не посещала меня уже лет одиннадцать – наверное, с тех пор, как я счастлива; поэтому я по ней особо и не скучаю, пусть терзает других. Недавний порыв-исключение тоже публикации не подлежит. Но сегодня захотелось достать из недр затерявшихся за ненадобностью на жёстком диске папок несколько своих подростковых стишочков.

Писать стихи я начала в 11 лет под влиянием гостившей у нас сестры, а в 15-18 лет эта потребность казалась просто жизненно необходимой. Самые депрессивно-кровавые (а кто через это не проходил?) я публиковать не буду, хотя сейчас моя единственная реакция на них – недоумение или «Как смешно!»; а вот теми, что поспокойнее, пожалуй, поделюсь.

***

Мы почти незнакомые люди
И не делим ни боль, ни радость,
Не купаемся в мире иллюзий,
Не прощаем друг другу слабость.

Просыпаемся с разными мыслями
И по улицам разным – порознь,
От других совсем читаем письма мы,
Упиваемся собственной гордостью.

Мы так правильны, так сильны,
Ни к чему гордым людям верить,
Что когда-нибудь сбудутся сны
И сойдутся в одну параллели.

Что-то глупое, странно-нелепое
И меня пробудить пытается…
Только – вдаль!.. а с дождем ли, с ветром ли –
Ну скажите, какая разница?

Может быть, не устану ждать я,
Может, завтра уже забуду.
И мы молча пройдем к разным станциям
Как почти незнакомые люди…

***

«Ты мне нужен!» – кричала душа,
Только губы твердили другое.
Неуверенным шагом, спеша
Я тебя оставляла в покое.

Убежав, не оставив следа,
Без остатка в тумане растаяв,
Молча полночь ждала у окна,
Уничтожив крупицы раскаянья.

Поворот – и судьба нас сводила опять,
Наблюдая с усмешкою странной.
Снова мы расставались – искать
То, что столь нам казалось желанным.

Что я есть для тебя?.. Тишина…
Ветер с моря в преддверии бури.
Слышишь? Дождь промолчит за меня,
Расставаясь с небесной лазурью.

Так цинично заставив молчать
Свою душу в боязни потери,
Растеряв все слова, я опять
На засов закрывала все двери.

И не стоит кричать о былом
Пустотою бессмысленных фраз.
Лишь кровавым на сердце рубцом
Пусть останется эхо от Нас.

***

Отсутствие тебя в избытке суеты.
Банален день за днем в желании забыть.
Крик глаз и ложь улыбок для толпы.
Бессильные попытки что-то изменить.

Зависимость. И мой наркотик сладок.
Настолько же опасен и силен.
Еще томлюсь от гордости нападок.
Уже забыла, что такое сон.

Мне не хватает света – твоих глаз.
Огня – души, что пламенем исходит.
И воздуха – послушай, только час!..
Когда весь мир на задний план уходит…

Я помню всё. И безразличие свое,
И игры, что мне бог простить не может.
Роптать? – я по счетам плачу всего.
Стократно. Если это мне поможет.

Жестока память. Строки нервною рукой.
Уже почти бесцельно. Безнадежно.
Они – тяжелое прощание с тобой.
И первое прощение, возможно.

Я убежала от соблазна любоваться
Издалека, мучительно, безмолвно,
Жизнь превращать в возможность повстречаться
Секундно, чтобы разойтись опять надолго.

Пусты старания. Повсюду ты со мной.
Ты – в воздухе, которым я дышу,
В дороге, где запутанной тропой
Я от себя безумно так спешу.

Мне б с тобою не встретиться взглядом –
Он не сможет соврать, не тебе.
Не скажу я, насколько нуждаюсь в тепле
Твоих рук, что до боли не рядом.

Гаснет свет. Вдалеке фонари.
И «любовь» слишком громкое слово.
Невдвоем. Это «не» изнутри
С мерзким смехом по сердцу сурово.

Невдвоем… Так печально, скажи?
Немолчанье, невзгляды, нестоны…
Два пролета наверх, едкий дым, этажи
Как отравы резные флаконы.

Умолкнут запахи, развеются слова,
И солнце в тучи вестником печали…
А тень опять останется одна,
Растает. Только смирится едва ли.

***

Давай. Убей меня молчаньем наконец.
Я так устала ждать, чего, не знаю,
Инертно им улыбкой отвечая…
Приди, конец войне безжалостных сердец!

Яд звездной ночи по забытому теплу
Тебя, жестокого, родного.
Я не зову. Не жду – мне утешать себя к чему?
Другой – за что обманывать другого?

К тебе. Бессонно. Ежечасно
Душа летит, не удержать.
Не понимает, а напрасно,
Что станешь в кровь ее терзать.

Кто отыграется на ком?..
Ушло стреляться откровенье.
Оно устало – день за днем
Я вру себе в изнеможеньи.

Удивлена: невыносима
Мне соль их трепетных признаний.
Ты – где-то, с кем-то, больно, мимо.
Я – хороню в себе желанья.

Тлеет, туманит мой взгляд…
В клубах дыма рождается истина,
Ускользает – раз пятый подряд!..
Обнимаю, ласкаю… мысленно.

Ты уснешь. С легким ветром прибуду,
Тихо сяду на край постели.
Ночью сон твой хранить я буду
И исчезну в момент пробуждения.

Из обломков сердца своего
Я построю корабль и спою тебе песню.
Слушай и забывай о том,
Что кому-то так больно невместе.

***

Я молчу. Только режут осколки слов,
Погибающих где-то внутри.
Ни к чему. Никому. Моя тяжесть оков,
Приковавших к тебе. Не смотри.

Отвернись от протянутых рук,
Не заметь, не встречайся взглядом.
Тихий шепот и сердца стук.
Я хочу так немного. Быть рядом.

***

Уже не слышим чужой крик – насмерть
Захлебнувшись когда-то в своём.
Календарь бежит страшно, гаснет.
Мы не слышим друг друга, не ждём.

Что мне раны твои, что хрипы?
Ведь своих мне хватило сполна.
Помню руки свои в молитве...
Так же слушать не стали меня.

Эстафетою этой адской
Заражаем мы всех и вся...
Больше тварей в бесчувственных масках,
Просто «любим», ничуть не любя.

Я приму твою боль – так знакома,
Так привычна, родна стала мне.
И, тебя убивая по новой,
Наношу я удары себе.

Где ты был? Ведь теперь не могу,
Не способна откликнуться пылко...
И слова все твои как в бреду
Через слёзы рождают улыбку.

***

Как всегда приближался вечер,
Как обычно гудели машины,
Не к тебе я спешила навстречу,
Ты не мне говорил «Красивая».

Только что-то оставить мешает,
На портрете – твоя улыбка…
Кто-то с кем-то жестоко играет…
Нелюбовь… Или чья-то ошибка?..

Просто слишком ты мне стал дорог,
Просто карты легли так странно,
Просто по губам твоим голод
Стал меня терзать постоянно.

Я кричу тебе, стиснув зубы,
Взгляд застыл и глаза неподвижны.
Я до крови кусаю губы,
По стене сползая неслышно.

Я уже никуда не спешу,
Я разрушила всё что можно.
Вникуда для чего-то шепчу:
«Ты прости меня, если сможешь…»

Все слова, которых не скажу
Никогда, пусть ветер донесет.
Не жалею – просто ухожу,
Я устала так биться об лед.

Пусть больнее, неважно теперь,
Время стынет в страницах печали.
Я уже не пытаюсь взлететь –
Мы, наверно, свое отлетали…

***

Поплыли венки по воде,
Костром разгорелся вечер.
А ей не помогут в беде
И крика ее не заметят.

Она, уходя, повернется,
Надежда мелькнет в глазах.
Она так любила солнце
И ненавидела мрак.

Но поздно! Он сам все разрушил,
Вглядеться не захотел
В нежную, чистую душу…
А пепел уже улетел.

И когти теперь, а не крылья
Ей помогают всегда.
Покроется мглой да илом
Всё, что любила она.

Глаза, как у куклы, стеклянны.
Не трогай, она мертва.
Неискренни, непостоянны
Стали ее слова.

И время пройдет – боль так же
Играть будет сердцем пустым.
Кого убили однажды,
Тот вряд ли проснется живым.

***

Скажи, ты почувствуешь отзвук тепла,
Когда мое сердце взорвется?
Дышала к тебе, за тобою жила,
Спешила на нож напороться.

Все так же расстройства не ясен исток,
Плачевен диагноз, туманен исход.
В прострации… небо, шалят облака,
И с кровью сливается жизни река.

На тысячи крохотных атомов чувства
И на миллиард – заржавевшей тоски
Я вмиг разлечусь; не когда будет грустно –
Когда я приму, что не будем близки.

Пронзи меня холодом, вылейся гневом
И взглядом презреннейшим испепели,
Да так, чтобы сердцем, чтоб мыслями, телом
Навек позабылись всё лишние сны!

О стольком хочу помолчать я с тобою,
Про столькое взглядом тебе рассказать.
О том, что другим никогда не открою,
Чего не рискну никому показать…

Чужой становлюсь я всё больше себе.
Вся жизнь перечеркнута алым тобою.
Мечусь и сдаюсь я себе же в борьбе,
Но стоят ли свеч эти игры с собою?..

Упиваться собственными страданиями, находя в них особое удовольствие? Как же забавны порой эти подростковые порывы, в особо запущенных случаях длящиеся годами. А ведь когда-то казалось, что это навсегда и если нет, то жизнь точно кончена...

Мне стыдно, но я не сразу вспомнила, которой из двух «самых больших любовей» какой именно стих был посвящён – но спасибо тем, кто дарил вдохновение, ведь, не пройдя через страдания, неудачи и расставания, сложно понять, чего ты хочешь на самом деле, и ценить то прекрасное, что однажды постучится в твою дверь.

А вы когда-нибудь писали стихи?

Читайте также: Книги об устройстве мира и саморазвитии

З. Ы. Парцелляция, кажется, была моим любимым средством художественной выразительности.

С вами была Яна, мама в Интернете.